de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Pause...........

samedi 23 avril 2016

*Pause...........

"Dans une partition musicale, les silences sont signifiés,
comme les notes,

et ils portent des noms qui renvoient au souffle :
respirations, pauses, soupirs,

qui se déclinent en demi-soupirs, quarts de soupirs".

Sylvie Germain

Quatre actes de présence

Alors.....

Pause,

J'me pose

Et vous dis

A bientôt............

Prenez bien soin de vous.

Den

*****

12 commentaires:

Maria-Lina23 avril 2016 à 12:35
Bonne pause chère Den!!! Gros bisous!
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Denise23 avril 2016 à 14:25
Merci chère Den de ta jolie photo et du joli texte.
Je te souhaite une toute belle pause, profite bien :-)
Bisous ♥
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Célestine ☆24 avril 2016 à 00:54
Je rentre de pause...et toi tu pars. C'est la vie !
¸¸.•*¨*• ☆
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marine D24 avril 2016 à 08:26
Je sais que les pauses ne sont pas stériles Den, prends le temps de vivre et de t'occuper de ta famille, nous t'attendrons !
Bisous et pensées amical;es
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elisanne24 avril 2016 à 15:31
Coucou Den,

Je ne viens pas souvent mais mes pensées s'envolent très souvent vers toi.
Tes photos sont magnifiques...
A bientôt le plaisir de te lire.
Je t'embrasse
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Fifi25 avril 2016 à 21:49
A bientôt Den !
Pose toi en douceur pour mieux nous revenir !
Je t'embrasse !!!
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard