de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Je photographie...

dimanche 14 octobre 2012

*Je photographie...

"tu ne prends pas une photographie, tu la crées"

Simone de Beauvoir

***

6 commentaires:

Veronica B14 octobre 2012 à 19:41
Wouaouh, tu photographies une femme heureuse ... ) la craie ou à l'art gentil :)

Jolies couleurs, quelle est donc cette lampe qui secrète ... ?
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Den14 octobre 2012 à 20:43
la photo daime haut tout la craie où l'art gente-il où chante t-elle par l'huis ferme et/ou verte entre rai sol eil et coule l' heure des fies les géoles sucrettes à l'hampe fleur ailée coeur...
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Veronica B15 octobre 2012 à 08:08
hou bel exercice, merci ! sourire
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Mathilde15 octobre 2012 à 23:42
Comme vos mots me font sourire mes dames...:-))
D' un nouveau-nid de l' une ...au cocon de l' autre...!
C' est très doux tout ça...
Merci Den pour ces petits bouts de toi
Bisous au point de coton
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Veronica B17 octobre 2012 à 19:35
et te voir me donne la rosée au coeur chère Mathilde, c'est toi qui m'as menée à l'ombre de Den ! Le chemin de l'une mène à l'autre ... Beaux ces partages ...
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Den17 octobre 2012 à 23:15
Et à l'Est d'Eden,
qui voyez-vous venir
mes Soeurs-Amies poètes ?
Elia, John ou James ?
De l'une à l'autre,
sur les sentiers cocoonés,
en trio, où chacune isolée,
raconte des petits bouts de soi(e)...
partagés !.........

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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard