de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Vent d'automne colore les feuilles...

vendredi 26 octobre 2012

*Vent d'automne colore les feuilles...

"Vent d'automne colore les feuilles

- est-ce lui qui a posé sur ma tête

- le premier cheveux blanc ?"

Haikus

Natsume Soseki

Citations et Références

***

2 commentaires:

Veronica B28 octobre 2012 à 09:05
La saison n'a pas attendu son or, pour poser sur ma tête mon premier je veux blanc !

Bisou poivre blond
RépondreSupprimer
Réponses
Den28 octobre 2012 à 17:21
Au clair de l'automne
vêtu de sa robe de brume de nonne
la saison comme la feuille du livre s'envole
habille nos têtes d'or ou de fils argentés
quand le vent bondit des quatre chemins
les arrosant d'or, d'argent, de carmin..
quand la saison se réveille
quand sonne l'automne
tissant nos vies et nos cheveux d'or ou de fils argentés
comme un livre raconte...
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard