de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Les oiseaux (....) c'est comme l'amour....

samedi 23 janvier 2016

*Les oiseaux (....) c'est comme l'amour....

"Les oiseaux (...) c'est comme l'amour, ça a toujours existé .

Toutes les espèces disparaissent, mais pas les oiseaux.

Comme l'amour"

Marguerite Duras

Le marin de Gibraltar

(réf. : sur les épaules de Darwin - France Inter)

Jean-Claude Ameisen

émission du 23 janvier 2016

"Eclats de monde disparus (4)"

*****

4 commentaires:

marine D26 janvier 2016 à 05:40
Je les adore, je ne sais dire pourquoi , ils sont comme les nuages, au dessus de nos têtes, libres et joyeux et pourtant si fragiles... Le Martin pêcheur est une vraie beauté de la nature...
Bises Den
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Den28 janvier 2016 à 18:59
.. L'oiseau, "libre, joyeux", s'offre à l'imagination créative pour réunir tant l'être que le mythe qui l'habite. L'oiseau, c'est aussi la mémoire du cosmos, là où les poètes et les écrivains puisent.. merci Marine d'avoir rajouté ton grain de sel au commentaire... et donné du sens au sens... bonne soirée dans le calme et la sérénité.
Den
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Denise31 janvier 2016 à 14:17
Quelle jolie citation chère Den pour ces jolis oiseaux qui nous apportent chaque jour des brins de bonheur en les voyant voler ou dans le jardin. C'est un plaisir permanent.
Désolée, Den mais je n'avais pas vu ce billet, j'en étais restée aux étoiles.
Je te souhaite un bon dimanche avec mes amitiés.
Bisous ♥
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Den1 février 2016 à 20:07
Tu n'as pas à t'excuser ma chère Denise.... moi aussi je suis en retard dans mes réponses à vos commentaires.... les oiseaux sont jolis... et les étoiles c'est pas mal non plus.... à mon tour de te souhaiter une très agréable soirée, dans la sérénité du ciel et des étoiles lumineuses.
Amitiés renouvelées.
Bisous de la Provence revenue aujourd'hui de ses habits printaniers.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard