de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *De mon arbre à Oeufs.......

dimanche 27 mars 2016

*De mon arbre à Oeufs.......

De mon arbre à Oeufs

je vous souhaite d'heureuses fêtes de Pâques,

Âmie, Âmi.

Je vous embrasse.

Den

*****

4 commentaires:

Denise27 mars 2016 à 13:10
Bonjour chère Den, ton arbre à oeufs est magnifique et il fut un temps où j'en faisais aussi un dans une association.
Je te souhaite de tout coeur de belles fêtes de Pâques sereines avec toute mon amitié.
Gros bisous ♥
RépondreSupprimer
Réponses
Den27 mars 2016 à 13:29
Merci ma chère Denise. A mon tour de te souhaiter d'heureuses Fêtes de Pâques... avec ou sans arbre à Oeufs !!
Gros bisous rendus.
Den
RépondreSupprimer
Réponses
Maria-Lina28 mars 2016 à 12:08
Qu'il est beau ton arbre, magnifique! Bise et bon lundi de Pâques tout doux!
RépondreSupprimer
Réponses
Den28 mars 2016 à 16:28
Merci Maria-Lina.... mon arbre à oeufs est de l'an dernier... mais toujours aussi sympathique..
Aujourd'hui le sOleil est revenu...après une journée de petite pluie...
Bonne soirée toute douce.
Je t'embrasse.
Den
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard