de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Comme une source.................

lundi 18 avril 2016

*Comme une source.................

Nuages, Goutte, Des Larmes, Pluie, Nuage

"Les larmes quelquefois montent aux yeux

Comme d'une source,

Elles sont la brume sur les lacs,

Un trouble du jour intérieur,

Une eau que la peine a salée.

Lumière, Orage, Larmes, Pluie

La seule grâce à demander aux dieux lointains,

Aux dieux muets, aveugles, détournés,

A ces fuyards,

Ne serait-elle pas que toute larme répandue

Sur le visage proche

Dans l'invisible terre fît germer

Un blé inépuisable ?

Sur tout cela maintenant je voudrais

Que descende la neige, lentement,

Qu'elle se pose sur les choses tout au long du jour

Elle qui parle toujours à voix basse".

Philippe Jaccottet

A la lumière d'hiver

****

5 commentaires:

Maria-Lina18 avril 2016 à 13:10
Que c'est beau, superbe!!! Bise et bonne journée dans la joie!
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Mathilde18 avril 2016 à 18:18
Philippe Jacottet ...comme toi je l' aime ...mais je ne veux pas voir tout de suite tomber la neige sur ta photo banière qui est superbe ...:-)
Bisous ma Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard